Siempre son las 3 de la mañana. Mis horas. Mis ahora. Como fluidos corporales mezclados con ambientador. Como el perfume, la historia de un asesino, mi historia, o qué sé yo. Sería injusto llamarlo hostil si me lo merezco. Te preguntas cuántas horas permanecerá caliente el hormigón de las carreteras, para dormir por las noches "y si tu pelo acaba oliendo a alquitrán, voy a fumarme tus trenzas". La noche entera absorta ante aquel plano de la ciudad, lleno de líneas de colores. Faltan 7 min. para que venga a morir un búho con exceso de velocidad. El siguiente pasará media hora más tarde, a menos que le corten las alas.
"Si nunca has sido azul no sabrás que el cuarto va después que el quinto, que no todo lo relativo es menor, que el dos y el seis no se llevan muy bien, y que como sigas sosteniendo eso vas a hacerte más azul todavía."
Como las chicas que se van, supongo.
Yo siempre supongo.
Verlas venir.
Nadie, nadie camina aquí. Ni siquiera hacia atrás.
"Si nunca has sido azul no sabrás que el cuarto va después que el quinto, que no todo lo relativo es menor, que el dos y el seis no se llevan muy bien, y que como sigas sosteniendo eso vas a hacerte más azul todavía."
Como las chicas que se van, supongo.
Yo siempre supongo.
Verlas venir.
Nadie, nadie camina aquí. Ni siquiera hacia atrás.
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