qué es poesía
y tú me lo preguntas
y tú me lo preguntas
poesía es una niña llorando
un váter sucio
o el otoño
el invierno
el verano menos
la primavera
poesía es la sangre
y cosas más finas
de encaje o terciopelo
poesía es el tiempo
el peso
qué es poesía
y tú me lo preguntas
poesía es todo
pero
no eres tú
no eres tú porque poesía es todo
lo que me queda
cuando te vas
30/7/13
26/7/13
17/7/13
Te mataría a bofetadas cada vez que no vives de puro cobarde. Se te están apagando todos los colores a la vez y a mí en el fondo me está empezando a dar igual. Dentro de apenas dos mil días gimotearás en mi pecho porque has desperdiciado tu vida. ¡Hablamos de tu vida! Maldita sea. Y yo tendré que decir que te lo advertí.Y seguramente ya no pueda ayudarte. Ni tú a mí. Ya no podemos. No, no, no. Estamos demasiado extintos para saltar trenes hacia el oeste y acariciarnos hasta en sueños para no perder ni un segundo. Pero yo me salvaré. Al final me salvará la insensatez. Siempre lo hace. Y tú te colgarás de alguna otra niña buena de la que no sepas deshacerte a tiempo, como hiciste conmigo. Estoy harta de esa jodida obsesión con la bondad. Me hastía tanta bondad. Me empalaga. Tu corazón no necesita bondad. Necesita tirarse en paracaídas desde un avión en marcha y estallar sobre una ciudad entera, como si se tratase del ataque terrorista más tremebundo de la historia. No te salvará la antesala de la beatificación, ni tú tampoco a ella, aunque te empeñes en creer que es mejor. Tú no sabes qué es mejor, y gracias a Dios yo tampoco. Pero no pienso untarme de tu soporífera forma de existir mientras pueda. Porque yo no necesito tu carne, solo tu agitada cháchara agonizante. "Tócame de vez en cuando" -dices- "y si me vuelvo del todo mentira, préndeme fuego y recuérdame ardiendo".