diciembre

Estaré en Atocha

y en Tirso

y en Moncloa

y en el motor
de todos los autobuses

que viajan hacia el sur.

Pero también en verano

y en primavera,

como estás en mi invierno

y yo estuve

en tu otoño.

Estaré en cada una de las catorce

pausas del camino

al calvario,

en la sesenta y nueve punto g

y en todas las estaciones que te imagines

si tú

    quieres
          que te espere

so i miss you,

so you mess me.

y de tus tripas

Estoy hasta las pelotas de esta burocracia de supermercado. De que sepas a qué hora me acuesto. ¿Por qué no vas a hacer lo que quieres? ¿No sabe ya bastante a libertad? He lamido hasta la goma gastada de las botas. Pero está tu madre, y tu hermana, y hasta Dios mirando desde a saber dónde. No lo entiendes, y no quiero tenerte cerca si no vas a reventar. Y si lo hago yo primero, espero que te pringues bien. Chúpate los dedos, porque eso, es lo último que vas a saber. Cómo lo perdiste. Y si yo solo quería bailar contigo sin rozarte, entonces quizá descubras el porqué de todo el huracán. Y si aparecemos cada uno en una punta del planeta, colgados de una palmera, entonces sabré que hice lo correcto. Voy a recuperar el estatus plutónico. Voy a darme un garbeo, a joderme todos los pulmones que me quedan y a escupirle al cielo, a ver si llego. A ver si se entera que me está jodiendo ya con tanta infinitud. A ver si os parte un rayo a todos y os empieza a arder la electricidad, 

o por lo menos 

me ahorro las balas.

W

Así que supongo que ya está. Ya no habrá más corriente. Solo esta percusión que me revienta los tímpanos. Y se acaba. Ahora. Sesenta y cinco días estáticos. Sesenta y cinco millones de imágenes regurgitadas. Inventadas. Clavarte los dedos. Hurgarlo todo. Vaciarte las cuencas. Vomitarte hasta las entrañas.
Hasta las entrañas.
Trago.
Tus
ojos
vidriosos
sajando
mi
esófago.
Sangre.
Todo estaba dicho. Cómo
no lo supe.
Cómo.

0+.

but you will

No soy entrañable. Soy visceral. Son cosas distintas.

Oh, Dios. ¿Es que aquí tampoco había redención?

i'll be here for you all along

Hubiera sido la historia de amor exprés más bonita del universo. Si no fuera porque cuando llegó la desconfianza, cuando llegaron los celos, cuando llegó la indecisión,
la indignación,
el llanto,
el desánimo
y la tristeza,

todavía
no había llegado el amor.

Por eso, se quedó solo en historia.

"Dicen que todo lo que sube baja, 

dicen que todo puede reemplazarse y bueno, en general dicen todo tipo de tonterías."

Una historia genial

Nos presentó una amigo común llamado Alfie. Creo que fue en 1952 en un lugar caliente de L.A., Mocambo. Me salí un poco al pintarme los labios. Dije: ya sé, soy guapa, pero moralmente apesto.
Tenía la mirada más intensa que he visto nunca. Apagó el cigarro y la fijó en mí. Sin enterarse de nada de lo que pasaba alrededor, me dijo "tú y yo vamos a hacer grandes cosas".
Entonces, me cogió como si fuera una muñeca y me sacó a bailar. Él tenía esposa, y yo tenía un lío, pero no podíamos dejar las manos quietas. Borrachos, conduciendo hacia el horizonte, pasándonos la botella hasta llegar a Idaho.
Él es una cabrón, y yo una golfa.
Bebemos y  disparamos una 9mm en la tierra del swing.

Él es un cabrón, y yo soy una golfa.

A veces también es al revés.

MKMK. The bastard and the tramp.

como si respirar fuera fácil

π

Al despertar tenía
todos los dedos
quemados
todas las huellas
borradas
de haber tocado
las estrellas.

the perks of being a wallflower

quizá besaros a todos en los labios
tocar vuestro
corazón, mientras estáis
aquí, porque
ya marcháis, y
yo, en el fondo
más oscuro de
mi alma también
me voy,
también yo quise alejarme, antes siquiera de
saber
cuan lejos había
estado siempre

quizá cubriros a todos
de besos para
asegurarme de que alguna
vez habéis
existido y
me habéis hecho
tan
feliz

que yo soy tan
feliz


y lo soy

the soundtrack of my life #2

Café sin café.

[we were exploding, anyway] ♫

-Porque yo soy como tú. Y estoy precisamente tan sola como tú y como tú no puedo amar ni tomar en serio a la vida, ni a las personas, ni a mí misma.

Kill Jester

Por qué me abres la puerta y no las entrañas. Ábreme. Abre. Si este letargo va a durar más que el propio invierno todas estas canciones no sirven de nada. Si ya suena, suena, está sonando. Pero no hay momentos. Necesitamos sentarnos frente con frente sin que se nos junten los ojos, sin que nos dé la risa. Enfrentarte al frío. Mis costillas se quedan debajo de capas de algodón y complejos. Enfrentarte al frío fue lo primero que tuviste que hacer en la vida. Pero se ha quedado aquí. Aquí lo tengo, y como no sé qué decir, te beso. También eso lo olvidé. Lo siento. Porque no sé cuánto duran las cosas. Porque todavía no sé escribirte, ni sé quién eres, ni si has vuelto de la vida o de la muerte. ¿Estás dentro? Acuéstate aquí, sobre la ropa sucia. Sobre la ropa sucia germina la vida. Sobre ropa empapada que cae al suelo trata la vida. Pero en tu casa, nada cae. Yo no caigo. Yo duermo al otro lado. ¿Entonces esto no es nada? ¿No es temor, no es dolor, no son entrañas? ¿No son noches, no es sexo, no es tiritar? No me estremezco. Sí, quizá es eso. Quizá es, por decirlo así, nada en absoluto.

Steppenwolf

"Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa."

tan jodida como estoy, hoy

El suicidio se puso de moda el día que me cansé de correr tras el peligro. Me cansé colarme en los safaris, en las plazas de toros. De besar a todos los tuberculosos de la ciudad y acostarme hasta con el último sifilítico. De sacarle la lengua a los mafiosos. De tragarme los sesos de Hemingway y los de Bécquer. De profanar las tumbas y equivocarme de siglo buscando la peste. De saltar del trapecio y conducir sin frenos. Y fumar sin mora. Y beber sin hielo. De vivir en manga corta en el Ártico. De pedir una guillotina por Internet. De desayunar antrax con aceite de colza y abrirles la puerta los testigos de Jehová. El suicidio se puso de moda el día que me cansé de quererte. Y por supuesto, amor, yo no pude resistirme.

the soundtrack of my life

#1

Primer año en Granada. Invierno. Autobuses. Tú.

 [our love is all we have]♫

cuento de buenas noches para curiosos y temerosos

te diré lo que pasaría

que todos aplaudirían

podríamos llenar estadios

recibir millones

nunca

  nunca

        nadie

ha visto tanto, amor,

nunca, tanto amor

pero ahora estás

                       [aquí

tan seguro de tus dudas 

que yo seré tu opción

pero nunca tu elección

ni tu erección

ni tu próxima
vez

(fin)

beginners

y aunque tú quieras irte

y yo prefiera estar contigo

y aunque sea verdad que ha sido así tantas otras veces

esta vez no

No me toques. Duelo.

asleep

esta mañana
esta
eterna mañana
después de una noche no muy memorable
estoy quieta
mucho rato
parada en un extremo de la cama
miro al techo
y me aburro
me escucho crecer el pelo y las uñas
miro al techo de madera, una vez más y después
te miro a ti
durmiendo de lado
con los ojos entornados
parece que estás muerto
ojalá estuvieras muerto
y yo pudiera largarme
me acerco para escucharte
respirar
respiras
me giro y no te despiertas
me agito y te quito la sábana
me zarandeo tanto que creo que
me excedo y
provoco un terremoto
de telediario
y tú como si nada e
imagino
que me deslizo sutil hasta incorporarme
me visto todo lo silenciosa
-mente que
esta torpeza tan cierta
me permite
y me escabullo escaleras abajo
pegando un portazo que
te abre los ojos y
me echas de menos
bajo tu mano vacía
pero entonces
realmente despiertas
te miro y no me besas
solo
me pides
que me quede a desayunar
y la angustia se alarga hasta el mediodía
y yo que soy miope y no creo en nada
no hago más que
mirar al techo y buscar a dios
y
creo que rezo
para que de una vez
uno de los dos te caiga encima

___________________________________________

por qué nada me salva nunca

y cuánto tiempo  voy a seguir

así

sin

saber

si

te fuiste para siempre

y solo te has quedado para recordármelo

no hay más preguntas

___________________________________________

Tápate la cara, mi amor, no veas este horror.

yo no voy a ser quien te haga ver que esto no es una guerra

yo no voy a ser quien te haga ver que estás equivocado

qué es poesía
y tú me lo preguntas
y tú me lo preguntas
poesía es una niña llorando
un váter sucio
o el otoño
el invierno
el verano menos
la primavera
poesía es la sangre
y cosas más finas
de encaje o terciopelo
poesía es el tiempo
el peso
qué es poesía
y tú me lo preguntas
poesía es todo
pero
no eres tú
no eres tú porque poesía es todo


lo que me queda


cuando te vas

Sabes que soñé contigo
durante veinte años 
antes de verte
sabes que soñé contigo
te eché de menos
durante veinte años

Te mataría a bofetadas cada vez que no vives de puro cobarde. Se te están apagando todos los colores a la vez y a mí en el fondo me está empezando a dar igual. Dentro de apenas dos mil días gimotearás en mi pecho porque has desperdiciado tu vida. ¡Hablamos de tu vida! Maldita sea. Y yo tendré que decir que te lo advertí.Y seguramente ya no pueda ayudarte. Ni tú a mí. Ya no podemos. No, no, no. Estamos demasiado extintos para saltar trenes hacia el oeste y acariciarnos hasta en sueños para no perder ni un segundo. Pero yo me salvaré. Al final me salvará la insensatez. Siempre lo hace. Y tú te colgarás de alguna otra niña buena de la que no sepas deshacerte a tiempo, como hiciste conmigo. Estoy harta de esa jodida obsesión con la bondad. Me hastía tanta bondad. Me empalaga. Tu corazón no necesita bondad. Necesita tirarse en paracaídas desde un avión en marcha y estallar sobre una ciudad entera, como si se tratase del ataque terrorista más tremebundo de la historia. No te salvará la antesala de la beatificación, ni tú tampoco a ella, aunque te empeñes en creer que es mejor. Tú no sabes qué es mejor, y gracias a Dios yo tampoco. Pero no pienso untarme de tu soporífera forma de existir mientras pueda. Porque yo no necesito tu carne, solo tu agitada cháchara agonizante. "Tócame de vez en cuando" -dices- "y si me vuelvo del todo mentira, préndeme fuego y recuérdame ardiendo".

no es miedo

a caer

yo siempre caigo

lo que me aterra

son estas ganas locas

de arrojarme

me ha convencido de que somos velocidad

solo para que me suelte el pelo

y lo sopla hacia arriba
todo el tiempo
somo si el viento naciese en sus pulmones

a lo que tú llamabas vértigo,

era mi vida

pero nunca estuviste a la altura

Por qué siempre tienes que volver. Puta.

Porque somos libres.
Porque nos hacemos libres.

Pase lo que pase,
yo siempre voy a estar de tu parte.

atoms for peace

salta desde el tejado
destrípate

todos te ven
por dentro
cuando es demasiado tarde

siempre pensaba qué dirían los cristianos

esos
santos sacrílegos
meros blasfemos
hieden
de puertas para adentro



pero solo se ven las flores



almuerzan las moscas al sol del mediodía


cadáver
en la acera



ahora todos saben tu nombre

me estoy volviendo cuerda

cómo voy a ser valiente
si solo

me destroza


saber
cuánto aire

cuánto
estará esperando


enamorado


para regodearse en tus alveolos
y cuánto
quedará fuera

tan marchito
como todo
lo que no tocas






hasta el aire







cómo no voy a quererte yo




si hasta el aire

little boxes

Bueno, sí, reconozco que podría haberlo hecho mejor. Podría, incluso, haberlo hecho bien, pero ¿quién piensa en hacerlo bien cuando te traes el mundo entre manos? Tan achatadito. Tan inmejorable. Ahora está todo lleno de huellas dactilares y preferís estar dentro. Demasiada holgura para tan poca euforia. Acojona, ¿eh? Además, ¿adónde ibais a ir? Todo está manoseado, y os conozco. Os he oído miles de veces esa patraña de la libertad y no sé qué. Pseudoesquizofrenia de bote. Como si no lo hubierais preparado...Nadie realmente loco se pararía para buscar el camino. El camino se encuentra en marcha. En el camino. Aunque quizá vosotros seáis de esos pardillos que van por ahí con un mapa en la mano y miran a todos lados y preguntan por su mierda de dirección al primero que pasa. Como si alguien tuviera la respuesta. Alguien realmente loco no pregunta, ni lleva mapas. No lo hace, porque no le da miedo perderse. ¿Qué hay mejor que perderse? Y merodear y merodear. Y encontrar calles enrolladas que recorrer descalzo. Puedo leer en braille una calle entera con las plantas de los pies. Las calles siempre tienen historias que contar, pero la mayoría de la gente lleva zapatos, unos zapatos horribles, y no se enteran de nada. Así están todos, enfermos de los nervios y queriendo que les ocurra algo, aunque sea malo. Ese año no pasó casi nada. Para que luego digan que el tiempo no es relativo. Fue un suspiro de vacío, y sin embargo todo el mundo hablaba como si el centro del Universo estuviera en su ombligo y su vida fuera un thriller de lo más interesante. Menuda mierda. Yo me aburrí como una ostra. Al principio me resultaba divertido, pero me cansé de tanto muermo a-pasionado. Me hacía mucha gracia lo del corazón. Ya sabes, lo del corazón roto. Hay gente que piensa que le han roto el corazón y ni siquiera sabe en que lado del pecho lo tiene. Hay gente que se cree lo más y solo piensa en gilipolleces como su corazón, y el amor, y esas tonterías. Que me hable del amor quien haya perdido nueve de diez dedos y todavía intente aferrarse a algo. Quien se casara en Las Vegas hace cuarenta años con la chica que desvirgó la noche anterior. La chica de su vida. Quien se haya bañado en todos los océanos del mundo con una sola piel en la memoria. Que me hable de amor quien se la juegue. Tú cállate. Y Aristóteles también. Que se calle. No tenía ni idea, y hablaba de su jodida refrigeración como si fuera incuestionable. Y aún seguís babeando con sus divagaciones. Oídme bien, creo mil veces más en Johnny Cash que en Aristóteles. Y quien no esté de acuerdo que venga aquí y me pegue un tiro. Nadie realmente loco se lo pensaría dos veces. Pero, seamos realistas; vuestra enajenación va por otro lado. Melodramatismo barato, del de sobremesa. Pasarse la vida entre el racord y las pistolas de juguete. Venga, por fa.

¿qué clase de incendio eres tú?

earth - heart

Miré hacia atrás,
como quien mira el mar;

hasta donde me alcanza la vista

todo era azul.

Tenías razón,

                    se desbordaba al otro lado.

Y nunca una simple línea recta,

                          desveló tanto.

-a excepción

de tu espalda-

Todos los que nos llamaron locos ahora están muertos.

Voy a deshacer
todos los nudos que oprimen tu albedrío.
Todos.
A desatarte, para que salgas;
a desnudarte,

para que te quedes.

!

Tóxico, pero bonito. 

Como un charco manchado de gasolina.

Es la vida.

engúllela.

En realidad

solo importan los colores.

.

No necesitaba nada más

que su propia estupidez

para seguir

hasta destruirse.

Se dejó desmenuzar

en trocitos,

muy pequeños,

para que doliera más.

Para así sentir algo,

aunque fuese el dolor

aunque fuese la tristeza

que pensaba

que no sentiría

cuando te fueses.

Que no me conozca mucho
para que no me deje de querer.

DESDE QUE TÚ NO ME QUIERES YO TODOS LOS DÍAS ME MUERO.

T

Contra
la incomprensión
la palabra escrita:

léeme
todos los labios que puedas.

Nos dijimos adiós miles de veces, pero solo fue una palabra. Cinco letras. Juntas. Una detrás de otra. Nada más allá de cinco letras ordenadas para que no signifiquen nada en absoluto. Pero esta vez es diferente. Esta vez te lo he pedido. Explícitamente. He sido yo, yo lo he decidido. Te he pedido que te vayas. Hasta sabiendo que podía haberme clavado una daga en el corazón con las mismas consecuencias. Creo que lo hice. Sí, lo hice. Recuerdo haberlo hecho. Por eso me desangro en un río que fluye en tu busca. Por eso. Voy a buscarte. Voy a por ti, aunque no me veas. Aunque no me estremezca. Porque te fuiste, sí.  Pero me arrastraste en tu marcha. Y ya, no estoy. Me miro y no hay nada. Rebaño y no me quedo. Ya no soy, más que en tu garganta, cuando pronuncias mi nombre solo para decir que me has olvidado.

no vuelvas a decirme quién no soy

Yo sé perfectamente de la tristeza de Plutón en su destierro.

improvisar

[...]

-tú eres valiente- y allí 

inmóvil en mitad del frío

abriste la boca y exhalaste

y tu aliento era vapor

y yo empezaba a comprender que siempre

había estado sola 

(morir pronto es el primer paso)

F.F.

Yo quería salir, y todos me empujaban. Quería florecer, y nadie me regaba. Qué os debo además de la catástrofe. Qué, además de la pena.

Oh, Dios

y luchábamos con gigantes de acero

y volábamos sobre unicornios de fuego

pero no

tú ya no  recuerdas nada

y yo no creo en los fantasmas

más de lo que puedo soportar

¿Qué puedo hacer
si después de tanto tiempo
no te dejo de querer?

- 11 -

Querer sentir
no es lo mismo
que querer.

Pero tú nunca te enteras de nada.

Héroes imperfectos que solo aparentan tener sentido.
El Edén y Guantánamo.
Eso éramos.

(voy al aire)

Tú,
mi desconocido no anónimo,
el de los besos salvíficos.
Ya no te interesas por mis versos
y hace cuánto yo no barrunto los tuyos.

¿Es verdad
eso de que ya
no somos?


(salto)


Corta, la mente.
Corta, que no estrecha.
Corta, por afilada.

Lo único que necesito
es no tenerme cerca.


(Vuelo, 
pero ya no vuelvo,
no vuelvo,
no.)

enough is enough

Por poco te suicido,

tú me mueres

por poco,

tu óbito por mis entrañas obstinadas,

por poco.

Y esta eterna puerta abierta

desbisagrada,

desangrada,

por poco te ve cruzar hasta la nada,

hasta la nadie.

Te me vas y yo muerta,

yo pasiva,

yo ciega.

Por poco estoy viva.

Despierta.

Por poco.

Mi suerte.
Sé que lo notarás, pese a que ya
no nos conozcamos.

La última vez que escribo algo así.
La última vez.

Hasta mañana.

Bright eyes

Es el primer día de mi vida.
Me alegro de no haber muerto antes de conocerte.
Pero al final, da igual
podría ir a cualquier sitio sin* ti
y, del mismo modo,
probablemente
sería feliz.


adaptation

Ya no lo siento.

No lo siento,

Y lo siento.

más de lo que piensas,
pero menos de lo que necesitas

libre

¿acaso
 puedes ser
 más allá?

This is

El mundo es lo que no ves. Ahora que estamos solos te diré quién te abrasó los ojos. Quién
lo quemó absolutamente todo. YO. Yo fui quien quemó la casa (Señor, sabes que soy bueno.)
quien quemó los puentes para que no pudieras volver. No podrás volver. Tú. Yo. Tú-yo. Ya no sé quién es quién. Yo. Tú-yo. Yo. Del desdén al éxtasis. Fuegos artificiales a media hasta. Luto. Primavera. Yo te arranqué los ojos.(Perdóname , Señor) Ya no puedes verlo. Todo calcinado, hermoso. Mi gesto turbado y la cerilla gastada que aún sostengo. Me recreo ante nuestra vida en llamas. Me quemé los dedos, lo quemé todo menos / mi corazón / porque jamás lo encontré. Solo vine a pedirte perdón por si no imaginabas que este era el incendio del que yo hablaba todo el tiempo. Cuéntame y dime si sigo siendo impar. Siento mucho lo de los ojos. De verdad. Siento mucho todo este dolor pero te juro que no hay otra manera. Quédate quieto. Así. Tranquilo. ¿Lo hueles?

Bienvenido al crematorio de la felicidad.

"Me niego a vivir en un mundo ordinario como una mujer ordinaria.
A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis.
Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo.
No me adaptaré de mi mundo. Me adaptaré de mi misma"
Anaïs Nin